Nuestro amor siempre fue una victima
de dos bárbaros sin alma ni culpa.
Desde niño no fue más que un absurdo previsible
sin ganas de vivir / sin ganas de crecer.
Su juventud fue un vacío sin tiempo,
y su vejez un rasgo de memoria condenado al olvido.
No supo aguantar el viento,
la lluvia / los rencores / las desganas,
entonces,
simplemente
se enfermó de frio,
y murió
de soledad.
Vos lo dijiste un día,
el comienzo sucede simplemente
y los finales ocurren sin remedio.
Lo nuestro se convirtió en una costumbre
y el amor se quedó sin alma,
lo dejamos sin su savia,
sin sus ganas de vivir.
Que difícil el olvido obligatorio.
Cosa nada fácil la ansiedad de saber
tu porvenir después de mi rastro,
tu suerte después
que mis ojos palpen los tuyos,
y tus manos abriguen las mías
por última vez.
Quizá vuelvas a ser quien eras antes de mí
y no sabrás que existo,
como no sabía de vos
aquella muerte negra,
que solía ser
tan naturalmente
mi vida.
Dios muere de hambre.
Muere de angustia. Muere de cáncer.
Muere por vicio. Muere en la guerra,
en el odio y el abandono.
Muere hasta por ganas de no vivir.
Y solo para asegurar su muerte,
una vez muerto
se muere de olvido.
Quizás lo haga
porque es la muerte
la mejor manera
y su última esperanza,
de acercar a sus Hijos
un poco más
a la vida.
Habrá que luchar cada mañana por amanecer siempre
un poco más cerca de la vida.
Habrá que defender cada día de la angustia y la costumbre.
Habrá que perseguir la suerte y bendecir la desgracia.
Habrá que perder vergüenza de la tristeza
y también de la alegría.
Habrá que aprender a decir adiós y no abandonarse,
a perdonar y perdonarse,
a olvidar y no olvidarse.
Habrá que ser sincero y no engañarse.
Habrá que perderle miedo al miedo
y miedo a la pena.
Habrá que saber caer y también levantarse.
Habrá que dejar de tapar heridas y no desangrarse.
Habrá que aprender a morir un poco cada día
y dedicarse por completo desde el alma
a vivir
cada instante.
Mientras vivas no te quedes
con los funerales tempraneros
de ideales reventados.
Con el egoísmo de los mediocres
o el vacío de los sin sueño.
No te quedes
con el esperma congelado
de futuras utopías,
o con el fiasco obligatorio
de una vida sin sangre.
Mientras vivas
no te quedes
sin tu savia y con tu muerte
aunque el odio sea un buitre
rondando tu cadáver.
Te quiero
con tu pecho de piedra
y tus manos de hielo.
No sé hasta donde
ni desde cuando,
pero te quiero
mientras dure
este amor
o este infierno.
Mentira
la utopía de piernas cortas,
los sueños de alas caídas,
el te quiero de labios quietos.
Mentira
este mundo o esta muerte,
donde me encuentro
constantemente
sobreviviendo.
